Exakt på gränsen mellan lycka och överlevnad
. När jag går över asfalten vill jag att mina fotsteg hörs med en alldeles särskild resonans.
Allt är Barry Whites fel. Ja, jag vet att det är fel att skylla på överdimensionerade svarta soulsångare som varit döda i mer än femton år. Men vem ska man skylla på? Jag kan ju inte skylla på Engelbrekt Engelbrektsson - han har ju varit död i snart sexhundra år. Du kvinna i en lång … Fortsätt läsa Fragment ur en gubbes liv.
Det är för jävligt med alla dessa flyktingar som våldtar våra svenska kvinnor och gör så att vi inte har råd med att vårda våra gamla. Det finns inget klimathot. Alla sverigedemokrater är sjuka i huvudet. President Trump har en jävligt ful frisyr och han är för övrigt också sjuk i huvudet. Ibland funderar jag … Fortsätt läsa Om flisan och bjälken
Dagar då nyhetsflödet står mig upp i halsen. Då nyhet efter nyhet hamras ut för att hålla mig fången i flödet där viktigt och oviktigt tvinnas till en enda lång fläta. Då jag bara måste ta ställning. Bara måste gilla eller bara måste hata. Dagar då de tvärsäkra kommentarerna och blixtsnabba ställningstagandena trummar som slagregn … Fortsätt läsa Sprickorna
Jag såg en mycket död skata på Ingebjörnsgatan. En skata så död att inte ens en John Cleese i högform skulle kunnat övertygat mig om att den bara vilade, var förvånad eller längtade tillbaks till de norska fjordarna. Jag sörjde den inte nämnvärt. Skator dör. Livet blir outhärdligt om man ska sörja varje enskild … Fortsätt läsa Funderingar uppkomna vid åsynen av en död skata.
Tjofaderittan lambo. Tänk om det bara är det som allting egentligen handlar om. Tänk om det är jag som har fel och har gått alldeles vilse. En av dessa förhatliga vänster/liberal/kryptomarxistiska kulturkoftor med anarkistiska böjelser. En av dom som måste göra avbön inför representanterna för verklighetens folk. Jag ser mig med krum rygg och med kepsen … Fortsätt läsa Bekännelser av en subversiv tråkmåns.
Tänker mig att de låter sy upp en liten knubbig docka som de sätter på avbytarbänken vid Svalövs IP. "Där satt den där Grahnapågen. Sällan han var ordinarie. Hans far däremot. Han var också född i byn – ett år vann han skytteligan både i A och B-laget. Pågen var trögare. Det blev nog inte … Fortsätt läsa Maranzana och hoppet om en plats i startelvan framtiden
Pingsthelg i Grängesberg. En plats man kan förhålla sig till på många olika sätt. En cyniker ser allt det som flagnat. Fnyser åt dessa män med rondör som mumsar bakverk man minns från sextiotalet. Män som sitter på Citykonditoriet med keps och blåtandssnäcka i högerörat - som om de ständigt väntade på samtal. Förmodligen samtal … Fortsätt läsa Hänryckning i rostbälte
Det är rädslan och lyckan från fladdrande läppar jag minns från min barndom. Mitt första minne är kyrkklockorna. Jag höll min farmor i handen och vi var på väg mot Svalövsgården – eller Svalegården som hon sa. Hon var ingen vidare barnvakt. Ängslig och rädd för världens alla faror. Universalmedicinen hette barnalbyl. Den var verksam … Fortsätt läsa Mina läppar har fladdrat
Mycket tid går åt till att göra ingenting. Det är okej. Man ska inte förakta ingenting. Ingenting fyller också sin plats. Men man borde också göra någonting. Någonting som är viktigt. Någonting som betyder något på riktigt. Något man inte gör bara för att ha råd att gå på systembolaget eller för att samla meningslösa … Fortsätt läsa Om att göra någonting viktigt
Jag minns exakt var den låg. I den andra röda lådan i den högra hylldelen i den grå bokhyllan. Bokhyllan hette Trivia och kom från NKs möbelfabrik i Nyköping. Bokhyllan lever än och pryder, något skamfilad, sin plats i vardagsrummet. Broschyren är slängd. Då tillhörde bokhyllan mina föräldrar och stod i vardagsrummet på Göjegatan 40 … Fortsätt läsa Jag, Trump, Kim Jung Un, Söderto fästning och en grå bokhylla från Nyköping.
Writer & Journalist
Om utmattning och vägen ur den
på jakt efter bra böcker
